Viens. Sur tes cheveux noirs jette un chapeau de paille.

Avant l'heure du bruit, l'heure où chacun travaille,

Allons voir le matin se lever sur les monts

Et cueillir par les prés les fleurs que nous aimons.

Sur les bords de la source aux moires  assoupies,

Les nénufars dorés penchent des fleurs pâlies,

Il reste dans les champs et dans les grands vergers

Comme un écho lointain des chansons des bergers,

Et, secouant pour nous leurs ailes odorantes,

Les brises du matin, comme des sœurs errantes,

Jettent déjà vers toi, tandis que tu souris,

L'odeur du pêcher rose et  des pommiers fleuris.

Théodore de Banville.

Le mai le joli mai en barque sur le Rhin

Des dames regardaient du haut de la montagne

Vous êtes si jolies mais la barque s'éloigne

Qui donc a fait pleurer les saules riverains

Or des vergers fleuris se figeaient en arrière

Les pétales tombés des cerisiers de mai

Sont les ongles de celle que j'ai tant aimée

Les pétales flétris sont comme ses paupières

Sur le chemin du bord du fleuve lentement

Un ours un singe un chien menés par des tziganes

Suivaient une roulotte traînée par un âne

Tandis que s'éloignait dans les vignes rhénanes

Sur un fifre lointain un air de régiment

Le mai le joli mai a paré les ruines

De lierre de vigne vierge et de rosiers

Le vent du Rhin secoue sur les bords les osiers

Et les roseaux jaseurs et les fleurs nues des vignes

Guillaume Apollinaire.

C'est ici la case sacrée

Où cette fille très parée,

Tranquille et toujours préparée,

D'une main éventant ses seins,

Et son coude dans les coussins,

Écoute pleurer les bassins ;

C'est la chambre de Dorothée.

-La brise et l'eau chantent au loin

Leur chanson de sanglots heurtée

Pour bercer cette enfant gâtée.

Du haut en bas, avec grand soin,

Sa peau délicate est frottée

D'huile odorante et de benjoin.

-Des fleurs se pâment Dans un coin.

Charles Baudelaire (1821-1867)

La pluie tape

Dans une danse délicate et garnie de plumes

Le long de l'Hudson.

Le monde entier est bleu,

Un bleu qui fond

Le ciel et l'onde et le lointain rivage,

Dans un ton calme.

Un remorqueur, voguant lentement,

Traîne une écharpe grise

Parmi les lumières miroitées de l'eau.

Mes pensées qui vous cherchent

Ce soir

Sommeillent dans la brume

Grise et bleue,

Myosotis.

Brownell Carr.

Prends un brin d'herbe et froisse-le

entre la pulpe de tes doigts

et tu sentiras parfois une odeur amère

et parfois celle du printemps

c'est peut-être de l'anis c'est peut-être de la menthe

c'est peut-être la plante

qui fait rêver à tous les parfums de l'Arabie

à la cannelle au gingembre à l'ilang-ilang

au poil de l'âne qui fait hihan hihan

à la roche rôtie à la pierre panée

à la route rouillée à la boue piétinée

à l'eau

à rien

Raymond Queneau.