Les sanglots longs

Des violons

De l'automne

Bercent mon cœur

D'une langueur

Monotone.

Tout suffocant

Et blême, quand

Sonne l'heure,

Je me souviens

Des jours anciens

Et je pleure ;

Et je m'en vais

Au vent mauvais

Qui m'emporte

Deçà, delà,

Pareil à la

Feuille morte.

Paul Verlaine (1844-1896)

La lune blanche

Luit dans les bois ;

De chaque branche

Part une voix

Sous la ramée...

Ô bien-aimée.

L'étang reflète,

Profond miroir,

La silhouette

Du saule noir

Où le vent pleure...

Rêvons, c'est l'heure,

Un vaste et tendre

Apaisement

Semble descendre

Du firmament

Que l'astre irise...

C'est l'heure exquise.

Paul Verlaine (1844-1896)

L'air est si chaud que la cigale,

La pauvre cigale frugale

Qui se régale de chansons,

Ne fait plus entendre les sons

De sa chansonnette inégale ;

Et, rêvant qu'elle agite encor

Ses petits tambourins de fée,

Sur l'écorce des pins, chauffée,

Ou pleure une résine d'or,

Ivre de soleil elle dort.

Paul Arène (1843-1896)

Les ajoncs éclatants, parure de granit,

Dorent l'âpre sommet que le couchant allume ;

Au loin, brillante encor par sa barre d'écume,

La mer sans fin recommence où la terre finit.

A mes pieds c'est la nuit, le silence. Le nid

Se tait, l'homme est rentré sous le chaume qui fume ;

Seul, l'Angélus du soir, ébranlé dans la brume,

A la vaste rumeur de l'océan s'unit.

Alors, comme du fond d'un abîme, des traînes,

Des landes, des ravins, montent des voix lointaines

De pâtres attardés ramenant le bétail.

L'horizon tout entier s'enveloppe dans l'ombre,

Et le soleil mourant, sur un ciel riche et sombre,

Ferme les branches d'or de son rouge éventail.

José Maria de Heredia (1842-1905)

Que la montagne est belle à Puy Saint Vincent.