Toute allégresse a son défaut

        Et se brise elle-même.

Si vous voulez que je vous aime,

        Ne riez pas trop haut.

C'est à voix basse qu'on enchante

        Sous la cendre d'hiver

Ce cœur, pareil au feu couvert,

         Qui se consume et chante.

Paul-Jean Toulet.

-Va-t'en, me dit la bise,

C'est mon tour de chanter.

Et,Tremblante, surprise,

N'osant pas résister,

Fort décontenancée

Devant un quos ego,

Ma chanson est chassée

Par cette virago.

Pluie. On me congédie

Partout, sur tous les tons.

Fin de la comédie.

Hirondelles, partons.

Grêles et vent. La ramée

Tord ses bras rabougris;

Là-bas fuit la fumée,

Blanche sur le ciel gris.

Une pâle dorure

Jaunit les coteaux froids.

Le trou de ma serrure

Me souffle sur les doigts.

Victor Hugo (1802-1885)

Toute blanche dans la nuit brune,

La neige tombe en voletant,

Ô pâquerettes ! une à une,

Toutes blanches dans la nuit brune.

Qui donc là-haut plume la lune ?

Ô frais duvet ! flocons flottants !

Toute blanche dans la nuit brune,

La neige tombe en voletant.

Jean Richepin.

Pâle matin de février

Couleur de tourterelle

Viens, apaise notre querelle,

Je suis las de crier ;

Las d'avoir fait saigner pour elle

Plus d'un noir encrier...

Pâle matin de février

Couleur de tourterelle.

Paul-Jean Toulet (1867-1920)

En hiver, quand le vent de bise

Hurle au loup dans la forêt grise,

Et quand la Muse entre au logis,

                 Les doigts rougis,

Heureux qui peut, sa porte close

Au froid noir, au souci morose,

Rêver son rêve le plus cher

                Près d'un feu clair !

S'il est vrai que le feu recèle

Un esprit dans chaque étincelle,

Flotte, Ô chimère, avec l'essor

               Des mouches d'or !

Joséphin Soulary