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Vives glaneuses de novembre,
Les grives, sur la grappe en deuil,
Ont oublié ces beaux grains d'ambre
Qu'enfant nous convoitions de l’œil.
Le rayon du soir la transperce
Comme un albâtre oriental,
Et le sucre d'or qu'elle verse
Y pend en larmes de cristal.
Sous ce cep de vigne qui t'aime,
Ô mon âme ! ne crois-tu pas
Te retrouver enfin toi-même,
Malgré l'absence et le trépas ?
N'a-t-il pas pour toi le délice
Du brasier tiède et réchauffant
Qu'allume une vieille nourrice
Au foyer qui nous vit enfant ?
Alphonse de Lamartine.
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La route tournait sous la pluie.
Novembre... Les eaux étaient grises.
Les enfants cueillaient des alises,
Les villages sentaient la suie.
L'église contre la montagne
N'était plus qu'une aile lassée.
Une bourrasque était passée,
Un troupeau regagnait l'Espagne
Sur un tapis de feuilles mortes
Et la dernière rose blanche
S'ennuyait comme le dimanche
Dont le vent tourmentait les portes.
Jean Lebrau.
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Un arbre tremble sous le vent
Les volets claquent
Comme il a plu, l'eau fait des flaques.
Des feuilles volent sous le vent
Qui les disperse.
Et, brusquement, il pleut à verse.
Le jour décroît.
Sur l'horizon qui diminue
Je vois la silhouette nue
D'un clocher mince avec sa croix.
Dans le silence,
J'entends la cloche d'un couvent.
Elle s'élève, elle s'élance
Et puis retombe avec le vent.
Un arbre que le vent traverse
Geint doucement
Comme une floue et molle averse
Qui s'enfle et tombe à tout moment.
Francis Carco.
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Le brouillard a tout mis
Dans son sac de coton;
Le brouillard a tout pris
Autour de ma maison.
Plus de fleurs au jardin,
Plus d'arbres dans l'allée;
La serre du voisin
Semble s'être envolée.
Et je ne sais vraiment
Où peut s'être posé
Le moineau que j'entends
Si tristement crier.
Maurice Carême
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Il va pleuvoir
Les marronniers sont noirs
S'il tombe de l'eau, bernique
Je pars pour la Martinique
S'il tombe du vin c'est bien
J'en remplis un cruchon plein
S'il arrive de la grêle
C'est tant pis pour les ombrelles
Mais s'il tombe de la neige ?
S'il en tombe, alors que fais-je ?...
Luc Bérimont
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