On dirait qu'on entend

Pleuvoir le temps

Usant les vieilles pierres

De la rivière;

On dirait qu'on entend

Pleuvoir les ans

Qu'emportent doucement

Les eaux du temps.

Maurice Carême.

Une rafale une seule

D'horizon à horizon

Et ainsi sur toute la terre

Pour balayer la poussière

Les myriades de feuilles mortes

Pour dépouiller tous les arbres

Pour dévaster les cultures

Pour abattre les oiseaux

Pour éparpiller les vagues

Pour détruire les fumées

Pour rompre l'équilibre

Du soleil le plus chaud

Paul Eluard

Ciel gris, bas, bouché, minotaure.

L'odeur des fanes de l'automne

Fume dans les royaumes gris,

Sur les villages assoupis.

On entend des soupirs qui sont

Les testaments de la musique;

Un pêcheur mince et bagué d'or

Rit à son image sans yeux.

Sous le frais sourire des aulnes,

On chuchote dans les roseaux.

Le soleil barbu s'époumone

Dans ses carrosses, ses miroirs.

Il y faudrait un cor de chasse,

Une fée au bas des lavoirs,

Une douce pluie d'arentelles,

Un cercueil de verre filé

Et l'impossible odeur de l'ombre

Qui s'ouvre comme une anémone.

Maurice Fombeure.

La lune est rouge au brumeux horizon;

Dans un brouillard qui danse, la prairie

S'endort fumeuse et la grenouille crie

Par les joncs verts où circule un frisson;

Les fleurs des eaux referment leurs corolles;

Des peupliers profilent aux lointains,

Droits et serrés, leurs spectres incertains;

Vers les buissons errent les lucioles;

Les chats-huants s'éveillent, et sans bruit

Rament l'air noir avec leurs ailes lourdes,

Et le zénith s'emplit de lueurs sourdes.

Blanche, Vénus émerge, et c'est la nuit.

Paul Verlaine.

Les flèches de la pluie

brûlent et la route fume

Et dix mille petites

blessures étincellent

La grille de la pluie

tisse le paysage

enserre les jardins

et griffe la fenêtre

Le grillage de la pluie

étend ses doigts lisses

sur les frais visages

ruisselants des enfants

Gabriel Cousin.