Il tombe encore des grêlons,

Mais on sait bien que c'est pour rire.

Quand les nuages se déchirent,

Le ciel écume de rayons.

Le vent caresse les bourgeons

Si longuement qu'il les fait luire.

Il tombe encore des grêlons,

Mais on sait bien que c'est pour rire.

Les fauvettes et les pinsons

Ont tant de choses à se dire

Que dans les jardins en délire

On oublie Les premiers bourdons.

Il tombe encore des grêlons...

Vues   d'un quartier de Marseille  en bord de mer depuis Notre Dame de la Garde.

Naître avec le printemps, mourir avec les roses;

Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur;

Balancé sur le sein  des fleurs à peine écloses,

Secouant,  jeune encor, la poudre de ses ailes,

S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles;

Voilà du papillon le destin enchanté.

Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,

Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,

Retourne enfin au ciel chercher la volupté.

Dans le ciel vert le jour va naître,

Il fait très doux;

L'aube blanchit votre fenêtre,

Eveillez-vous.

Voyez la ligne des collines

Est d'or, là-bas;

Ecoutez au fond des glycines

Et des lilas,

Ecoutez au profond des treilles

Et des roseaux,

Ecoutez toutes les abeilles,

Tous les oiseaux.

La vie est là  qui vous appelle,

Voyez: tout luit.

La vie est là, la vie est belle,

Souriez-lui.

En hiver, quand  le vent de bise

Hurle au loup dans la forêt grise,

Et que la Muse entre au logis,

Les doigts rougis,

Heureux qui peut,  sa porte close

Au froid noir, au souci morose,

Rêver son rêve le plus cher

Près d'un feu clair !

S'il est vrai que le feu recèle

Un esprit  dans chaque étincelle,

Flotte, ô chimère, avec l'essor

Des mouches d'or  !