Le  château de Lourmarin, dans le Vaucluse, est un château  Renaissance dominant le village.

Construit au XV e siècle sur les restes d'une ancienne forteresse, il   passe de main en main  à partir de la Révolution et finit par  tomber en ruines.

Entre 1921 et 1923,  il est restauré par Robert Laurent  Vibert.  Il abrite actuellement une fondation culturelle.

Entièrement meublé, il est ouvert toute l'année aux visiteurs.

Mi-octobre, j'ai fait une petite balade à Puy St Vincent, les arbres avaient revêtu leur belle parure de saison.

Le mur est gris, la tuile est rousse,

L'hiver a rongé le ciment;

Des pierres disjointes la mousse

Verdit l'humide fondement ;

Les gouttières, que rien n'essuie,

Laissent, en rigoles de suie

S'égoutter le ciel pluvieux,

Traçant sur la vide demeure

Ces noirs sillons par où l'on pleure,

Que les veuves ont sous les yeux;

La porte où file l'araignée,

Qui n'entend  plus le doux accueil,

Reste immobile et dédaignée

Et ne tourne plus sur son seuil;

Les volets que le moineau souille,

Détachés de leurs gonds de rouille,

Battent nuit et jour le granit;

Les vitraux brisés par les grêles

Livrent aux vieilles hirondelles

Un libre passage à leur nid !

Leur gazouillement sur les dalles

Couvertes de duvets flottants

Est la seule voix de ces salles

Pleines des silences du temps.

 De la solitaire demeure

Une ombre lourde d'heure en heure

Se détache sur le gazon :

Et cette ombre, couchée et morte,

Est la seule chose qui sorte

Tout le jour de cette  maison.

Qu'il est doux, qu'il est doux d'écouter des histoires,

Des histoires du temps passé,

Quand les branches d'arbres sont noires,

Quand la neige est épaisse et charge un sol glacé !

Quand seul dans un ciel pâle un peuplier s'élance,

Quand sous le manteau blanc qui vient de le cacher

L'immobile corbeau sur l'arbre se balance,

Comme la girouette au bout du long clocher !

Un arbre tremble sous le vent,

Les volets claquent.

Comme il a plu, l'eau fait des flaques.

Des feuilles volent sous le vent

Qui les disperse.

Et, brusquement, il pleut à verse.

Le jour décroît.

Sur l'horizon qui diminue

Je vois la silhouette nue

D'un clocher mince avec sa croix.

Dans le silence,

J'entends  la cloche d'un couvent,

Elle s'élève, elle s'élance

Et puis retombe avec le vent.

Un arbre que le vent traverse

Geint doucement

Comme  une floue et molle averse

Qui s'enfle et tombe à tout moment.