Hiver, bel hiver, beau berceau,

Toute la journée est éteinte,

La neige amassée au carreau

Est du bleu même des jacinthes,

Le temps passé n'a plus d'écho.

Dans l'alcôve ce bleu neigeux

Tend une écharpe de silence,

Et c'est le voile de nos jeux,

C'est le bain de nos préférences,

Et la lueur de nos aveux.

Sur la terrasse vont les pas

Des promeneurs d'un autre monde.

Notre univers est loin de là,

Le temps nous porte vers une onde

Où l'amour nous reconnaîtra.

A coeurs donnés, à cœurs donnants

La parole est une étrangère.

Comme l'oiseau passe au vent

Nos soupirs ont l'âme légère

Mais nos  vœux  sont plus exigeants.

De ses mains blanches le repos

Défend l'instant de toute crainte.

La neige amassée au carreau

Est du bleu même des jacinthes

En cet  hiver, en ce berceau.

Louise de  Vilmorin

Pistou

Mimi

Mes chats , aujourd'hui  disparus, que j'ai tant aimés et qui me l'ont bien rendu. Je ne pourrai jamais les oublier...

L'hiver est un pays de barques  noires et blanches

Chargées de neige et pressées l'une contre l'autre,

Le long des pannes immobiles des vieux ports.

Elles attendent  des pêcheurs, des plaisanciers;

Et se balancent, lentement, dans de l'eau sombre

En laissant voir parfois dans ce noir et ce blanc

Un peu de flottaison rouge, mangée de moules.

Louis Brauquier

Qu'il est doux d'écouter des histoires,

Des histoires du temps passé,

Quand les branches d'arbres sont noires,

Quand la neige est épaisse  et charge un sol glacé !

Quand seul dans un ciel pâle un peuplier s'élance,

Quand sous le manteau blanc  qui vient de le cacher

L'immobile corbeau sur l'arbre se balance,

Comme la girouette au bout du long clocher !

Alfred de Vigny

Noël

Le ciel  est noir,  la terre est blanche;

-  Cloches, carillonnez gaiement ! -

Jésus est né. - La Vierge penche

Sur lui son visage charmant.

Pas de courtines festonnées

Pour préserver l'enfant du froid.

Rien que des toiles d'araignées

Qui pendent des poutres du toit.

Je comprends tout ce qu'elles disent,

Car le poète est un oiseau;

Mais,  captif,  ses  élans se brisent

Contre un invisible réseau.

Des ailes ! des ailes ! des ailes !

Comme dans le chant de  Ruckert,

Pour voler là-bas avec  elles

Au soleil d'or,  au printemps vert !

Théophile Gautier