Déjà les beaux jours, la poussière,

Un ciel d'azur et de lumière,

Les murs enflammés les longs soirs ;

Et rien de vert : à peine encore

Un reflet rougeâtre décore

Les grands arbres aux rameaux noirs !

Ce beau temps me pèse et m'ennuie.

Ce n'est qu'après des jours de pluie

Que doit surgir, en un tableau,

Le printemps verdissant et rose,

Comme une nymphe fraîche éclose,

Qui, souriante, sort de l'eau.

Gérard de Nerval (1808-1855)

Le visage lavé par une eau glaciale que portait le vent ;

Les yeux pleins de larmes,

La poitrine pleine de froid,

Je vis naître les îles tremblantes de blancheur,

Posées sur une mer grise.

Des caps S'avancèrent au loin

Et, au milieu de l’archipel,

Derrière une dernière brume transparente,

Un voilier à l'ancre se balança dans l'aurore

Comme s'il n'y avait jamais eu de nuit.

Louis Brauquier.

Regardez les branches,

Comme elles sont blanches !

Il neige des fleurs.

Le soleil essuie

Les saules en pleurs,

Et le ciel reflète

Dans la violette

Ses pures couleurs.

La mouche ouvre l'aile,

Et la demoiselle

Aux prunelles d'or,

Au corset de guêpe

Dépliant son crêpe,

A repris l'essor.

L'eau gaiement babille,

Le goujon frétille,

Un printemps encor !

Théophile Gautier.

Dans Venise la rouge,

Pas un bateau qui bouge,

Pas un pêcheur dans l'eau,

Pas un falot.

Seul, assis sur la grève,

Le grand lion soulève,

Sur l'horizon serein,

Son pied d'airain.

Autour de lui, par groupes,

Pareils à des hérons

Couchés en rond,

Dorment sur l'eau qui fume,

Et croisent dans la brume,

En légers tourbillons,

Leurs pavillons.

...

Pour le bal qu'on prépare,

Plus d'une qui se pare,

Met devant son mirooir

Le masque noir.

Sur sa couche embaumée,

La Vanina pâmée

Presse encor son amant,

En s'endormant ;

Et Narcisa, la folle,

Au fond de sa gondole,

S'oublie en un festin

Jusqu'au matin.

...

Alfred de Musset (1810-1857)

Sur la glycine en fleur, que la rosée humecte,

Rouges, verts, bleus, jaunes, bistres, vermeils,

Les milles insectes

Bougent et butinent dans le soleil.

Oh ! la merveille de leurs ailes qui brillent

Et leurs corps fins comme une aiguille

Et leurs pattes et leurs antennes

Et leur toilette quotidienne

Sur un brin d'herbe ou de roseau.

Emile Verhaeren.