Vive la vie

Naître avec le printemps, mourir avec les roses;

Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur;

Balancé sur le sein  des fleurs à peine écloses,

Secouant,  jeune encor, la poudre de ses ailes,

S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles;

Voilà du papillon le destin enchanté.

Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,

Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,

Retourne enfin au ciel chercher la volupté.