Vive la vie

C'est la Toussaint

Le ciel est gris comme demain

Et lourd comme les chrysanthèmes.

Le vent

Rougit le nez des gens,

Glace leurs pieds,

Glace leurs mains;

C'est la Toussaint.

Des feuilles mortes

Que la brise emporte

Bouchent les portes.

Dans les maisons,

Le feu chante

A son diapason

Sa chanson.

Mais le froid

Entre quand même

Par les fentes des croisées:

Il faut geler.

Alors,

Dedans comme dehors,

Le froid mord.

Et les gens moroses

Se plaignent des choses

De l'hiver qui vient:

C'est la Toussaint.

Clod'Aria