Vive la vie

Ciel gris, bas, bouché, minotaure.

L'odeur des fanes de l'automne

Fume dans les royaumes gris,

Sur les villages assoupis.

On entend des soupirs qui sont

Les testaments de la musique;

Un pêcheur mince et bagué d'or

Rit à son image sans yeux.

Sous le frais sourire des aulnes,

On chuchote dans les roseaux.

Le soleil barbu s'époumone

Dans ses carrosses, ses miroirs.

Il y faudrait un cor de chasse,

Une fée au bas des lavoirs,

Une douce pluie d'arentelles,

Un cercueil de verre filé

Et l'impossible odeur de l'ombre

Qui s'ouvre comme une anémone.

Maurice Fombeure.