La cigale.
Quand nous fûmes hors des chemins
Où la poussière est rose,
Aline, qui riait sans cause
En me touchant les mains ;
L'Écho du bois riait. La terre
Sonna creux au talon.
Aline se tut : le vallon
Etait plein de mystère...
Mais toi, sans lymphe ni sommeil,
Cigale en haut posée,
Tu jetais, ivre de rosée,
Ton cri triste et vermeil.
Paul-Jean Toulet.(1867-1920)

Pour être informé des derniers articles, inscrivez vous :
Commenter cet article
P
T
C
5
T
C
J
5
T
C
5
T
C
5
P
T
F
C
5
/image%2F0651601%2F20241207%2Fob_17c308_arrondi-spring-birds-and-flowers-wallp.png)