Si tu savais encore te lever de bonne heure,

On irait jusqu'au bois, où, dans cette eau qui pleure

Poursuivant la rainette, un jour, dans le cresson

Tremblante, tes pieds nus ont leur nacre baignée.

Déjà le rossignol a tari sa chanson;

L'aube a mis sa rosée aux toiles d'araignée,

Et l'arme du chasseur, avec un faible son,

Perce la brume, au loin, de soleil imprégnée.

La neige est si belle sur les arbres

lorsque s'empilent petit à petit

tous les flocons qui tombent du ciel

Tout est blanc et couleur d'écorce

et quelques oiseaux qui brillent comme des étoiles

au milieu de ce ciel de jour où le bleu est parti

Un rouge-gorge

Une mésange

Orange

virevoltent autour de la mangeoire

Et le grand pré est si blanc

Blanc

Comme une toile moelleuse

Comme une toile d'hiver

Où les couleurs de vie

ne partiront jamais

Voici que la saison décline,

L'ombre grandit, l'azur décroît,

Le vent fraîchit sur la colline,

L'oiseau frissonne, l'herbe a froid.

Août contre septembre lutte;

L'océan n'a plus d'alcyon;

Chaque jour perd une minute,

Chaque aurore pleure un rayon.

La mouche, comme prise au piège,

Est immobile à mon plafond;

Et comme un blanc flocon de neige,

Petit à petit, l'été fond.